Cumplir Años


Lo voy a leer esta noche en el ciclo para ocultos. Lo escribí con motivo de algún cumpleaños.


Momento nefasto para estar vivo.

Repudio completamente a una sociedad (de la cual me excluyo) que pretende enumerar los años de vida, como si realmente existiera un paso del tiempo y el calendario midiera algo más que su propia existencia.

Refuto el concepto de edad y me niego a celebrar y/o conmemorar natalicios tan ajenos como impuestos.

Absurdos aquellos ingenuos que se alegran, infelices quienes celebran, retrógrados los que regalan y pelotudos (in extremis) los tiradores de orejas.
Nada hay que recordar, porque nada es recuerdo, y nada jamás ha sucedido.
El pasado no es ni ha sido. El mundo es experiencia nuestra, y de ello somos responsables, aunque padres, abuelos y dictadores se arroguen derechos de autor.
Maldita responsabilidad tan observable como predecible y fascista.

Maldita sumisión. Detestable angustia existencial de saberse finito y, peor aun, cargar con las culpas de terminar, junto a nuestro latir, la singularidad de un universo que, bien sabemos, jamás ha sido.

Quizá nos imaginemos reales, quizá enunciemos, quizá seamos, quizá de los quizaces que quizá sean, con suerte, más que un quizá.

Malgastemos los segundos! Eructemos en las barbas de un profeta! Engendremos nuevos vicios! Señalemos a dios! Es hora de burlarse de él! porque estaremos limpiando, a carcajada limpia, todo rastro de toxicidad.

Quizá cumplamos años, puede ser.

Lo que nunca haremos, porque jamás será posible, será vivir nuestra propia vida.

Viviremos el universo entero. Seremos entre el Bang y el Crunch. La respuesta a la espiral y la pregunta al vacío.

Seremos eso y nada más.

Seremos todo.

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